Sacrés échymoses, et tempête.

 

Dehors dans le bunker populaire

des pirouettes acides

virevoltent dans tous les sens

ça gicle du cri aigu

et des missiles alcoolisés

baveux

moi indifférent

je stagne en mode introspectif

je cherche une voix

une fée-dragon

un soupir diatonique

en osmose avec les vibrations de la jungle Lacandone elle même

mais je bute

je trébuche avec les miettes de cils

qui jonchent le sol-eil

je me cogne contre les parures des nuages

diaboliques

éléctriques

toujours à l'affût du moindre bout métalique

pour vomir lumières,

éclaboussements cinglants

aux reflets périlleux

derrière cette fenêtre béante

ouverte sur un néant en perspective

qui s'enfonce dans l'horizon-chorizo sans limites,

si enfin, les fesses

des monts et de vallons

les mains des peintres

épileptiques

L'homme qui buvait la pluie

en bruit de fond

comme un teint sonore folky

qui coule sur mon fasciès ahuri

embourbé de lumière intermittente

zizaguant-serpent-nocturne

fffffffffffffuiiiiiiiiirrrrrrrrr

dans les recoins de ma piaule poisseuse

ffffffffffffuiiiiiiiiiiiiiiiiiirrrrrrrrrr

et les iris d'Améliku,

comme des petites flammes vacilantes,

qui sont toujours là

braqués sur mon incertitude,

tableau qui penche

mémoire qui ne flanche

pan!

ou sont les limites du sacrifice?

ou sont les hermites du pastis?

patati patata

l'ourson coagulé couine onomatopéiquement

mon ourson

le miens le vrai

ce bon vieux camarade mordu par mes dents

et celle du temps mangeur d'hommes,

semble fidel à son poste

alibi dans un procès pro-mélancolique à l'eau d'aurore

là

juste

entre ma côte Ouest

et la porte qui se dérobe

à l'heure ou les fantômes

murmurent

le cynisme

d'une mélodie incomprise...

 

Prisme

spectral

dans ma colonne vertébrale

vice et vers ça

toujours.

 

 

Kouka.